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escribir
Escribir.
Yo no puedo.
Nadie puede.
Hay que decirlo, no se puede.
Y se escribe.
Es lo desconocido que lleva consigo escribir,
eso es lo que se consigue. Es eso o nada.
Se puede hablar de un mal del escribir.
No es sencillo lo que intento decir,
pero creo que es algo en lo que podemos coincidir, camaradas de todo el mundo.
Hay una locura de escribir que existe en sí misma,
una locura de escribir furiosa, pero no se está loco debido a esa locura.
Al contrario.
La escritura es lo desconocido.
Antes de escribir no sabemos nada de lo que vamos a escribir.
Y con total lucidez.
Es lo desconocido de sí, de su cabeza, de su cuerpo.
Escribir no es ni siquiera una reflexión,
es una especie de facultad que se posee junto a su persona, paralelamente a ella,
de otra persona que aparece y avanza, invisible, dotada de pensamiento,
de cólera, y que a veces, por propio quehacer, está en peligro de perder la vida.
Si se supiera algo de lo que se va a escribir, antes de hacerlo,
antes de escribir, nunca se escribiría. No valdría la pena.
Escribir es intentar saber qué escribiríamos si escribiésemos
— sólo lo sabemos después —
antes, es la cuestión más peligrosa que podemos plantearnos.
Pero también, la más habitual.
La escritura llega como el viento, está desnuda, es la tinta,
es lo escrito, y pasa como nada más pasa en la vida
nada, excepto eso,
la vida.