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Tan seguro que estaba yo de que mi caso sería diferente.
Me horrorizaba pensar que podría llegar a ser uno de tantos.
Yo me creía predestinado a ser importante y admirado,
a ser activo. Yo quería estar vivo y ahora he llegado
a una insultante mediocridad,
una oscura mediocridad.
Como podía imaginar que mi destino sería tan vulgar.
Yo estaba bien convencido de que había nacido para luchar.
Yo era un aventurero, yo tenía que ser el primero en llegar.
Yo quería viajar y me he quedado
en una gris mediocridad,
una anónima mediocridad.
Yo me sentía libre, y estoy atrapado,
yo quería ser Hemingway o Kerouac.
Yo quería vivir y me estoy muriendo.
Yo era Henry Miller, yo era James Dean,
yo era James Dean,
yo era... yo era un imbecil acabado.
Tantos sueños abortados para acabar en esta situación,
para acabar siendo el ejemplo viviente de lo que siempre he odiado
Tengo asco de mi mismo, la vida me avergüenza,
que suerte si pudiera estar muerto pero soy cobarde,
hay que aceptar la realidad.
Soy una triste mediocridad,
una cómoda y fácil, cansada y servil mediocridad.