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Le dije vamos a la guerra que luego todo amaina. De eso saldrá una canción en vena y todo
lo demás qué importa ahora. Una mujer no es de nadie y yo pisé mil charcos
frente al rumor de la noche. Acaricio límites, desatasco ojos, por la
tubería del pasado suben las lágrimas que arrojo.
Mi corazón distante, después de ti todo me parece insignificante.
Vivo en minutos de setenta segundos, hoy salen la caricia y temor en el presente. Miré debajo
de mis llantos y había cien mujeres... deshumanizándome. La autodestrucción es el refugio de los grandes.
Después de mi muerte volverás a redimirme. Amplio vértices, no garantices que me entiendes.
Vuelco mi desidia en esos ecos y suena grave, tuve ganas de esperarte exhalando una canción
de bienvenida. Quítales el escote y parecen tristes. Chica
tu fondo es donde yo encuentro todas las señales. Cogiéndole el punto a esto de la vida.
Por instinto provocan los borrachos su sequía, yo sabía que ese tiempo era mentira. He dejado
en la pintura intacta tu hermosura. Pasarán los años y esa foto se hará amarilla
y yo estaré en tu cuarto clavado en una estaca. Fábricas en ruinas detrás de esa persiana
el mañana pide tregua. Nada que temer estarán despiertas putas y
Bukowski vasos de ginebra. Yo te veo en esas suelas, mi entelas, droga
para estas noches en vena. Sueño dos cuerpos mitigándose de pena, una
habitación de hotel donde rugen las tormentas, los amantes silenciosos, el rol del erotismo,
jugar hasta caer rendidos, sexo decrépito. A viva voz se agiganta el mito, desencuentros
después de haber mamado un mundo. Mantengo el lado oscuro de donde vine. Escribo
un thriler, ruedo mi película de cine. Abogado de mis causas perdidas, actor sin guión ni
oración que devuelva las pérdidas. Amarás mi ausencia, dolor en las escusas
que te inventas. Para llorar, chica no me jodas, puedo hacerte volar en media hora,
después marchar, dejar salir la lefa, estructura de naturaleza muerta.
Actos poéticos que me perpetúan de forma trágica.
-Charly efe