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CAPÍTULO 20
Fue una noche encantadora, tan caliente que le arrojó su chaqueta en el brazo y no
Incluso puso su pañuelo de seda alrededor del cuello. Mientras caminaba a casa, fumando su cigarrillo,
dos hombres jóvenes en traje de noche lo pasó.
Oyó un susurro de ellos al otro: "Eso es Dorian Gray."
Se acordó de lo contento que solía ser cuando se señaló, o se quedó mirando, o
hablado.
Estaba cansado de oír su propio nombre ahora. La mitad del encanto de la pequeña aldea donde
había sido tan a menudo últimamente era que nadie sabía quién era.
Le había dicho a menudo a la muchacha a quien había engañado a él el amor que él era pobre, y ella
habían creído en él.
Él le había dicho una vez que él era malo, y ella se había reído de él y respondió
que los malvados eran siempre muy vieja y muy fea.
Qué risa que tenía - al igual que el canto de un zorzal.
Y lo bonita que había estado en sus vestidos de algodón y sus grandes sombreros!
Ella no sabía nada, pero tenía todo lo que había perdido.
Cuando llegó a casa, encontró a su sirviente que espera por él.
Lo envió a la cama, y se echó en el sofá de la biblioteca, y empezó a
reflexionar sobre algunas de las cosas que lord Henry le había dicho.
¿Era realmente cierto que uno nunca podría cambiar?
Sintió un deseo salvaje de la pureza sin mancha de su infancia - su rosa blanca
infancia, como lord Henry había una vez lo llamó.
Sabía que se había manchado, llena su mente con la corrupción y teniendo en cuenta
el horror a su fantasía, que había sido una mala influencia para los demás, y había
experimentado una alegría terrible en el ser así, y
el de la vida que había pasado por la propia, que había sido la más hermosa y la más completa
de la promesa que había traído a la vergüenza. Pero todo era irremediable?
¿No había esperanza para él?
¡Ah! en qué momento monstruoso de la soberbia y la pasión que él había orado para que el retrato
debería soportar la carga de sus días, y mantener el esplendor de la eterna inmaculada
la juventud!
Toda su fracaso se debió a eso. Mejor para él que cada pecado de su vida
había traído su castigo rápido que junto con él.
No hubo purificación en el castigo.
No "Perdona nuestros pecados", pero "nos hiriera por nuestras iniquidades" debe ser la oración del hombre
a una más justa de Dios.
El espejo curiosamente labrada que lord Henry le había dado, por lo que hace ya muchos años,
estaba de pie sobre la mesa, y los Cupidos blanco de piernas alrededor de él se echó a reír como antes.
Él lo tomó, como lo había hecho en esa noche de horror cuando se observó por primera vez el
cambio en la imagen fatal, y con la naturaleza, de lágrimas los ojos veía atenuado en su pulido
escudo.
Una vez, alguien que había terriblemente lo amaba le había escrito una carta loca, poniendo fin a
con estas palabras idólatras: "El mundo ha cambiado, ya que están hechas de marfil y
de oro.
Las curvas de tus labios reescribir la historia. "Las frases que volvió a su memoria, y
repite una y otra vez a sí mismo.
Entonces odiaba su propia belleza, y arrojando el espejo en el suelo, aplastados
que en astillas de plata debajo de su talón.
Era su belleza que lo había arruinado, su belleza y la juventud que había rezado
para. Sin embargo, para esas dos cosas, su vida podría
ha estado libre de mancha.
Su belleza había sido para él que una máscara, su juventud, pero una burla.
¿Cuál fue el mejor de la juventud? Un verde, una vez maduras, un momento de poca profundidad
estados de ánimo y pensamientos enfermizos.
¿Por qué había gastado su librea? La juventud lo había echado a perder.
Era mejor no pensar en el pasado. Nada puede alterar eso.
Era de sí mismo y de su propio futuro, que tenía que pensar.
James Vane estaba oculto en una tumba sin nombre en el cementerio de Selby.
Alan Campbell se había suicidado una noche en su laboratorio, pero no había revelado la
secreto que se había visto obligado a conocer.
La emoción, tal como era, por la desaparición de Basil Hallward pronto pasaría
de distancia. Ya estaba disminuyendo.
Él era perfectamente seguro allí.
En realidad, tampoco lo fue la muerte de Basil Hallward que pesó más en su mente.
Fue la muerte en vida de su alma que le preocupaba.
Basilio había pintado el retrato que había dañado su vida.
Él no lo podía perdonar. Era el retrato que había hecho
todo.
Basilio había dicho cosas que le eran insoportables, y que él había dado aún con
paciencia. El asesinato había sido simplemente la locura de un
momento.
En cuanto a Alan Campbell, su suicidio había sido su propio acto.
Él había elegido para hacerlo. No era nada para él.
Una nueva vida!
Eso era lo que quería. Eso era lo que estaba esperando.
Seguramente lo había comenzado. Se había salvado de una cosa inocente, en cualquier
tipo de cambio.
Nunca volvería a tentar a la inocencia. Que sería bueno.
Al pensar en Hetty Merton, empezó a preguntarse si el retrato de la habitación cerrada con llave
había cambiado.
Seguramente no era todavía tan horrible como lo había sido?
Tal vez si su vida se convirtió en pura, que sería capaz de expulsar a todos los signos de la pasión mal
de la cara.
Tal vez los signos del mal ya se había ido lejos.
Iría a buscar. Tomó la lámpara de la mesa y se acercó
piso de arriba.
Como se tranca la puerta, una sonrisa de alegría se dibujó en su extraño aspecto joven
la cara y se quedó por un momento sus labios.
Sí, sería bueno, y la cosa horrible que se había escondido no se
dejar de ser un terror para él. Se sentía como si la carga se había levantado de
él ya.
Se fue en silencio, cerrando la puerta detrás de él, como era su costumbre, y sacó la
púrpura que cuelga del retrato. Un grito de dolor e indignación se separó de
él.
Él podía ver ningún cambio, salvo que a los ojos había una expresión de astucia y de la
la boca de la arruga curva de la hipócrita.
La cosa fue aún repugnante - más repugnante, si cabe, que antes - y
el rocío escarlata que vio la mano parecía más brillante, y más recientemente como la sangre
derramado.
Entonces se puso a temblar. Si hubiera sido más que la vanidad que le había hecho
hacer su una buena acción? O el deseo de una sensación nueva, como el Señor
Henry había dado a entender, con su risa burlona?
O que la pasión para actuar un papel que a veces nos hace hacer cosas más finas de lo que
a nosotros mismos? O, tal vez, todos estos?
¿Y por qué era la mancha roja más grande de lo que había sido?
Parecía que se han deslizado como una horrible enfermedad sobre los dedos arrugados.
Había sangre en los pies pintados, como si la cosa había goteado - incluso en la sangre
la mano que no sostenía el cuchillo. Confesar?
¿Significa esto que iba a confesar?
Para entregarse y ser condenado a muerte? Se echó a reír.
Se sentía que la idea era monstruosa. Además, incluso si él confesaba, que se
creer en él?
No había rastro del hombre asesinado en cualquier lugar.
Todo lo que pertenece a él habían sido destruidos.
Él mismo había quemado lo que había estado por debajo de la escalera.
El mundo diría simplemente que estaba loco. Se le encerró si persistía en
su historia ....
Sin embargo, era su deber de confesar, a sufrir la vergüenza pública, y para hacer expiación pública.
Hay un Dios que llama a los hombres a contar sus pecados en la tierra, así como en el cielo.
Nada de lo que podía hacer lo limpia hasta que le había dicho a su propio pecado.
Su pecado? Se encogió de hombros.
La muerte de Basil Hallward parecía muy poco para él.
Estaba pensando en Hetty Merton. Porque era un espejo injusto, este espejo de
su alma que estaba viendo.
La vanidad? Curiosidad?
Hipocresía? Si no hubiera habido nada más en su
renuncia que eso?
Había algo más. Por lo menos así lo creía.
Pero, ¿quién sabe? ... No.
No había nada más.
Por vanidad le había perdonado. En la hipocresía que había usado la máscara de
la bondad. Por curiosidad que había tratado de la
la negación de sí mismo.
Reconoció que ahora. Pero este asesinato - era que a él toda su perro
la vida? Fue siempre para ser agobiado por su pasado?
¿Fue realmente a confesar?
Nunca. Sólo había un poco de izquierda pruebas
contra él. La propia imagen - que era una prueba.
Que lo destruiría.
¿Por qué había mantenido tanto tiempo? Una vez que se le había dado el placer de verlo
cambiando y envejeciendo. En los últimos tiempos no había sentido tanto placer.
Que le había mantenido despierto en la noche.
Cuando él había estado fuera, que se había llenado de terror no sea que otros ojos deben mirar
sobre ella. Que había traído la melancolía a través de su
pasiones.
Su simple recuerdo había estropeado muchos momentos de alegría.
Había sido como la conciencia de él. Sí, había sido la conciencia.
Que lo destruiría.
Miró a su alrededor y vio el cuchillo que había apuñalado a Basil Hallward.
Lo había limpiado muchas veces, y no hubo ninguna mancha izquierda sobre ella.
Era brillante, y brillaba.
Ya que había matado al pintor, por lo que mataría a la obra del pintor, y todo lo que
significaba. Mataría el pasado, y cuando se
muerto, sería libre.
Que mataría a esta monstruosa vida del alma, y sin sus advertencias horribles, que se habría
en paz. Cogió el cuchillo y apuñaló al
foto con él.
No había oído un grito, y un accidente. El grito fue tan horrible en su agonía
los sirvientes asustados despertó y salió de sus habitaciones.
Dos caballeros, que estaban de paso en el cuadrado que figura abajo, se detuvo y miró hacia el
casa grande. Siguieron caminando hasta que encontraron a un policía
y lo trajo de vuelta.
El hombre tocó el timbre varias veces, pero no hubo respuesta.
A excepción de una luz en una de las ventanas, la casa estaba todo oscuro.
Después de un tiempo, se fue y se paró en un pórtico al lado y miraba.
"¿De quién es la casa que, agente?", Preguntó el mayor de los dos caballeros.
"El Sr. Dorian Gray, señor, "respondió el policía.
Se miraron unos a otros, mientras se alejaban, y se burló.
Uno de ellos era el tío de Sir Henry Ashton.
En el interior, en parte, de los sirvientes de la casa, los criados a medio vestir hablaban en baja
susurra a la otra. La anciana señora de la hoja estaba llorando y retorciéndose a su
las manos.
Francis estaba tan pálido como la muerte. Después de un cuarto de hora, él consiguió
el cochero y uno de los hombres de a pie y se arrastró escaleras arriba.
Llamaron, pero no hubo respuesta.
Llamaron. Todo estaba en calma.
Finalmente, después de tratar en vano de forzar la puerta, se subieron a la azotea y se dejó caer
en el balcón.
Las ventanas cedió fácilmente - los tornillos eran viejos.
Cuando entraron, hallaron colgado de la pared un espléndido retrato de su
maestro, ya que había pasado lo había visto, en toda la maravilla de su juventud y exquisita
la belleza.
Tendido en el suelo había un hombre muerto, vestido de etiqueta, con un cuchillo en su corazón.
Estaba seca, arrugada y repugnante del rostro.
No fue sino hasta que había examinado los anillos que reconocieron quién era.