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¿Mataste unos cuantos cachorros hoy?
Muéstrale.
Vamos, muéstrale.
Disculpas, mi señor.
Viejos dedos.
"Roslin atrapó una trucha gorda.
Sus hermanos le dieron un par de pieles de lobo para su boda.
Firmado Walder Frey".
¿Es mala poesía
o se supone que significa algo?
Robb Stark está muerto.
Y la perra de su madre también.
Escríbele a Lord Frey.
Agradécele por su servicio y ordénale
que mande la cabeza de Robb Stark.
Se la serviré a Sansa en el festín de mi boda.
Alteza, Lady Sansa es su tía política.
Una broma. Joffrey no lo dijo en serio.
Sí, lo hice.
Voy a hacer que se la sirvan a Sansa en el festín de mi boda.
No.
Ya no es tuya para que la atormentes.
Todos son míos para atormentarlos.
Harías bien en recordarlo, pequeño monstruo.
Soy un monstruo.
Entonces quizá deberías hablarme con más suavidad.
Los monstruos son peligrosos
y ahora los reyes están muriendo como moscas.
Podría hacer que te saquen la lengua
por decir eso.
Déjalo hacer sus amenazas.
Es un hombrecito amargado.
Lord Tyrion debería disculparse inmediatamente.
Inaceptable, irrespetuoso,
y de muy mal gusto.
¡Yo soy El Rey!
Te castigaré.
Cualquier hombre que deba decir, "Soy el rey"
no es realmente rey.
Me aseguraré de que entiendas eso
cuando haya ganado tu guerra por ti.
Mi padre ganó la verdadera guerra.
Él mató al Príncipe Rhaegar. Tomó la corona
mientras te escondías en Roca Casterly.
El rey está cansado.
Acompáñenlo a sus aposentos.
- Ven. - No estoy cansado.
Tenemos tanto para celebrar.
Una boda que planear. Debes descansar.
Gran Maestre, quizás algo de esencia de Belladona
para ayudarlo a dormir.
¡No estoy cansado!
Ven.