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Eran tantas cosas que había que decir.
Pero entonces era necesario escribir algo,
algo para que presentara la revista a cada uno de ustedes.
Lo decidimos llamar: "Sala de Estar"
en vez de editorial o prólogo o lo que sea.
Tiene un epígrafe que dice:
"...sucedió que las mujeres empezaron a escribir como mujeres,
a mirarse, a nombrarse,
a explayar con ardor sus posiciones vitales..."
Es de Francesca Gargallo
Creer que la mujer se mantiene abstraida
de las constantes injusticias
que golpe a golpe moldean la sociedad que habitamos,
que desde los distintos frentes de batalla que ocupa,
ya sea en el hogar o desde la calle,
es una espectadora sumisa y resignada,
no es sólo subestimarla,
es el mayor acto de injusticia
para quienes tienen el valor
y viven en carne propia
lo que significa dar vida.
La mujer, no sólo no es una espectadora frente al espejo diario,
ella, por naturaleza, es la primera en asumir una posición
clara y concisa en la batalla,
no existen titubeos cuando la vida está en juego,
cuando el silencio significa la muerte de la esperanza.
Es así como esta Edición Especial de Mujeres
no sólo nace por la necesidad de dar a conocer
las voces femeninas,
que a nivel nacional han tomado la palabra
como forma de expresión de las realidades que las circundan,
sino como la excusa perfecta para comenzar la unión entre nosotras.
Esta revista es una muestra de la cotidianidad,
la realidad desde una perspectiva distinta
a lo que habitualmente observamos,
desde maniquíes que cobran vida y toman café
en la "esquina de los mancos",
hasta alzar la voz y retratar las más crueles realidades:
"en los campos los niños se alimentan de las sombras/
y por eso sus ojos son de espanto."
Con la realización de este número, con el cual cerramos el año,
pretendemos agrupar y mostrar a todos los lectores,
estas voces femeninas que surgen cada una con un tono partiular,
algunas sublimes, otras guerreras.
Mujeres que encuentran en la escritura y en el arte,
en todas sus formas, más que un medio personal
en el cual sumergirse,
una puerta de salida hacia el mundo.
Agradecemos a todas aquellas personas que reenviaron
las comunicaciones vía Internet,
a las mujeres que respondieron a esa comunicación
enviando sus colaboraciones y se sumaron a esta iniciativa.
Bienvenidos a esta SALA DE ESTAR.
Yo me busco,
yo busco mi Ítaca dorada,
a veces en lugares equivocados, en el otro,
en un arquetipo femenino
que me obliga a morirme de hambre para ser Bella
en tu mirada,
en la aprobación de mis mayores,
en el borde de la felicidad ajena, pero me busco.
Comprender y aceptar
que nadie tiene la culpa, que sólo yo decido,
que no soy el centro del universo, duele.
LO IMPREGUNTABLE
Decidí preguntar lo impreguntable.
Lanzar incógnitas a través de un agujero
y recogerlas para adornar mi collar de mujer pensante
¿Quién defiende a las llamadas putas?
A las que venden treinta minutos de ilusión,
cantan ensayados gemidos
y evitan que las señoras tengan que hacer de putas.
Una puta no es una mujer -eso dicen-
ella no pasa de ser puta
la que a todo contacto le pone un valor
y nunca (jamas de los jamases) valoran el contacto.
Pero ellas no lloran, no son mujeres, son putas.
Habitantes de poemas noctámbulos erectos por su minúscula existencia,
poemas de camas desabitadas,
con el corazón comprimido por un amor extinto,
que en ocasiones recurre a una puta.
sabiendo que estas, sin reproches, se fingen complacidas
Poemas que confunden a la amargura con el amor
a la mujer con la puta -pero ya eso no importa-
las voces que se lanzan a un agujero pocas veces retornan
el eco las atraviesa con verdades insostenibles, efímeras
y no existe quien defienda a las llamadas putas.
Este poema no tiene título... dice así
Un pulgar se desplaza al escribir,
el meñique caprichoso rehúsa a moverse de posición,
gira a veces lentamente.
Esta mañana luce una uña encarnada,
la mastico entre mis dientes, busco su alivio,
ella es mi apoyo al escribirte.
Estos días de ambiente triste he puesto la libreta y el bolígrafo
a su disposición,
sigue garabatenado,
realizando entre líneas imposibles,
porque el hambre aún continúa debajo de sus pies,
porque la niña que vi ayer en la tarde murió a la una de la madrugada
cerca de su cuerpo
un pedazo de carne podrida
y un árbol,
el mismo sobre el cual escribiré el mes que viene.
Porque todo nos contiene,
nos contenemos y negamos el sentir,
aguantamos su llanto dentro de nosotras
y nos tapamos con la publicidad,
con la "globalización",
términos, teorías, disgresiones, religiones.
Y sigo con las mismas palabras, el abecedario no termina de coagular
y en el árbol se convierten en cenizas, en mar, en médanos, en bombas atómicas,
yo diseño bombas atómicas, creo comida para ellos
y la niña se acerca, me cuenta que fue violada,
que el alcohol elevó a su madre,
que la distancia entre polos es igual a cero,
porque nos contenemos,
porque cuando dormía, murió
cerca de un río, moribundo,
con un hilo de agua que se evapora y caerá pronto en el patio de mi casa.
Mojará la tierra,
entonces vendrán las hormigas y beberán del río que la vio morir
y mi perro ladrará, dará uas vueltas y se acostará sobre ellas,
mientras mi pulgar y el meñique se disputan la mejor posición,
el mejor lugar frente a un árbol que continúa,
que contiene estas palabras, las lágrimas del entierro,
nombres de enamorados,
que contiene, tal vez, muerte,
niños atados, torturados, penumbra y hambre,
que contiene teorías, alfabetos y números.
Con una porción de droga
levanto la mirada al hundido mundo en que desperté,
me pesan los párpados,
se cierran los ojos,
la vista se va oscureciendo,
cayendo al agujero *** donde no es fácil escapar,
vueltas y vueltas,
una pirueta perfecta,
infinito universo del mundo extraño,
luz cegadora que atrae mi cuerpo,
luna creciente, noche que muere,
ya mis manos tiemblan,
mis labios se van despedazando,
me aparto de ti: mal genio,
lleno de aire puro mis pulmones y grito a todo viento
que se large de mi tu poseída presencia,
deja en paz esta vida sin vida y esta muerte sin morir,
deja tranquila a la materia ambulante que cree aún pensar en sentimientos,
que se desgarra muriendo,
y sigue transitando entre pasos que se van perdiendo en el tiempo.
Felicitaciones no sólo a las muchachas por esta edición,
sino a los muchachos también.
Que honradamenteme han... sorprendido
porque generalmente un grupo literario
no dura tanto y no tiene tanta repercusión, ni...
ni hace tanto ruido...
en internet, en la calle, en físico...
De verdad reconozco que al principio cuando salieron
fui una de las incrédulas
y que me han tapado la boca en reiteradas ocasiones.
Pero realmente me maravilla, me admira,
lo que ustedes están haciendo.
y no es fácil,
cualquiera puede dar el primer paso el asunto es continuar en el camino,
como lo han venido haciendo.
Yo por ahí lo que traía de contrabando era un poema
dado que en dos ocasiones ya había quedado deferido,
pero yo prefiero que ahorita sea la noche de las mujeres.
Aparte de que Ibeth pensaba que el poema que yo traía
por ahí era una coartada.