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Fotos en baúles usándoles de trinchera...
Barcos de papel que se estrellaron en la acera...
Varios cigarrillos en la orilla de una taza....
Sueños que se ahogan en la copa de otro barra...
El tiempo se desploma al sonido de manecillas...
Y hoy en la cabeza tienes una estampida...
Ocultan sentimientos caras con camuflajes...
El destino sirve tragos contemplando su brebaje...
Otro poeta que muere, otro que nace...
Fragmentos... tirados... junto al equipaje...
Los lentes de lennon... ensangrentados...
Un barco de papel que no supo salir flotando....
Son cometas son cometas... atrápalos que son cometas...
Son cometas...
Son cometas son cometas... atrápalos que son cometas...
Son cometas...
Son cometas son cometas... atrápalos que son cometas...
Son cometas...
Buscaran amor en las ventas de pasillos...
Pues todo en la tv ahora se hace sencillo...
Disney ya prefiere las películas de guerra...
Pues ya cualquiera inventa historias de cenicientas...
Peores son los vientos que si quedaron cenizas...
Yo supe hacer ciclones al compás de un parabrisas...
La nada es más extensa mucho más que lo palpable...
El silencio guarda más palabras que lo que hables...
Hoy les mando besos a todas sus cicatrices...
Sobre la cola de este cometa se escribe....
Para que te liberes...
Para que te liberes...
Son cometas son cometas... atrápalos que son cometas...
Son cometas...
Son cometas son cometas... atrápalos que son cometas...
Son cometas...
Son cometas son cometas... atrápalos que son cometas...
Son cometas...
Son cometas son cometas... atrápalos que son cometas...
Son cometas ...
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